di Massimo Reina C’è un’ora, in cava, che non ha nome. Non è più notte e non è ancora giorno — è quel momento sospeso in cui la luce sembra pensarci su, prima di decidersi a esistere. È in quell’ora che i pirriaturi arrivano, uno dopo l’altro, con i loro passi pesanti sulla terra bianca…
di Massimo Reina Le storie, di solito, cominciano sempre allo stesso modo. “C’era una volta” è una formula, un amuleto, come le preghiere mormorate da bambini. Ma non tutte le storie sono favole. Alcune sono fatte di pietra e sudore, di pelle bruciata dal sole e notti senza sonno. Alcune storie si trovano sotto terra,…
di Massimo Reina Si dice che le pietre della Pirrera conservano memoria. E che se ci passi accanto nel tardo pomeriggio, quando l’aria si fa spessa e la luce diventa miele, ti pare ancora di sentire il ritmo lento dei colpi, la nenia di un vecchio che intona una canzone senza parole, e un bambino…
di Massimo Reina La Pirrera osservava. Taceva, ma osservava. Perché lì, in quel buco bianco che sembrava un osso scavato, c’era qualcosa che respirava. Non una cosa viva, ma qualcosa di antico. E i cavatori lo sentivano. Lo percepivano come si percepisce un brivido sulla pelle quando qualcuno ti fissa alle spalle: senza prove, senza…